Eccovi qui un giardino incantato, nelle leggende mai raccontato piccolo mondo, splendenti miserie. Solo baracche e nulla di più, e in quanto quelli che vivevan laggiù, eran solo l’elite delle macerie. Solo la crème, ben selezionata, tra tutta la gente, la più disperata. I mendicanti, i relitti di guerra. Tra poveri senza nè arte nè parte, un bel musicista viveva in disparte. Un menestrello con la sua chitarra. E da quel mondo di stracci attirata, era fiorita una piccola fata, tra quella fauna sì strana e sommessa. E qualcuno vedendo il suo dolce riposo, in un letto di foglie verde e sontuoso, così per gioco la chiamò principessa. Ma un dì cupido scagliò la sua freccia e principessa volò tra le braccia del menestrello, ed iniziò a sussurargli un po’ arrossendo, un po’ titubante, “è te che amo, sei tu solamente, e se tu vuoi, lo sai, puoi baciarmi”. “Mia principessa, stai un po’ più distante, non ho per niente la stoffa da amante; tu hai 13 anni, io tre volte, sicuro. Troppa distanza e nessuna intenzione di andare a marcire in una prigione.” “Sarà un segreto, menestrello, lo giuro” “E io ti prego, non insistere ancora, tu non fai per me, e da qualche ora ad una grande, ho già dato il mio cuore.” Così principessa è partita piangendo, il suo bel viso di pianto bagnando, con la sua offesa, con il suo dolore. Ed il menestrello, con buona intenzione, forse a disagio per la situazione, di buon mattino, volò via con la brezza, con il suo carro, la chitarra suonando, dopo molti decenni, di lì ripassando, sentì nel cuore l’antica tristezza.